PARTE 1
— Esse velho perdeu o juízo. Está enterrando dinheiro no barro.
Foi assim que Zé Mário falou, parado na cerca de arame, enquanto via o trator cavar um buraco imenso no meio da melhor parte da fazenda de João Batista, no interior de Goiás.
Não falou baixo. Fez questão de dizer alto, para os outros 3 homens que tinham encostado as caminhonetes na estrada de terra ouvirem também.
João Batista, com 72 anos, chapéu de palha gasto e as mãos rachadas de quem passou a vida inteira mexendo com terra, não respondeu. Só ficou olhando a máquina arrancar caminhões de barro vermelho daquele pedaço onde, até o ano anterior, ele colhia soja bonita, de encher os olhos.
Durante 3 semanas, o barulho do trator alugado acordou a vizinhança antes das 7 da manhã. Quem passava pela estrada diminuía a velocidade. Alguns riam. Outros balançavam a cabeça, como se estivessem vendo uma tristeza anunciada.
— Deve estar fazendo tanque de peixe — disse um.
— Tanque? Isso aí é vaidade de velho aposentado — respondeu outro.
— Daqui a pouco vai vender terra para pagar diesel.
Na venda da Dona Cida, perto da praça de São Miguel do Vale, o assunto era um só.
João Batista, o homem mais calado da região, estava cavando um buraco gigantesco bem no meio da propriedade.
O que ninguém entendia era por quê.
Ele não era rico. Tinha 60 hectares, algumas cabeças de gado, plantava soja e milho conforme o preço ajudava. Criara 2 filhos ali, enterrou a esposa, Dona Marta, debaixo de um ipê amarelo nos fundos da casa, e nunca foi homem de gastar sem pensar. Pelo contrário. Reaproveitava prego torto, consertava porteira com arame velho e dizia que fazendeiro que desprezava centavo um dia chorava por real.
Por isso a obra assustava.
O aluguel da máquina já tinha passado de R$ 18.000. Veio depois a compra de canos, cimento, pedra, lona especial para reforçar um trecho do talude, além de combustível, operador e mais 2 ajudantes.
A filha dele, Renata, apareceu num sábado à tarde, dirigindo de Goiânia, com os olhos vermelhos de preocupação.
— Pai, o gerente do banco me ligou.
João estava sentado no alpendre, tomando café sem açúcar.
— Ligou por quê?
— Porque o senhor mexeu na linha de crédito da safra. Pai, esse dinheiro era para adubo, semente, manutenção do pulverizador. Não era para cavar… isso.
Ela apontou para o enorme buraco aberto no campo. A terra parecia ferida. O sol batia forte, e não havia uma gota d’água ali dentro.
— Eu sei o que estou fazendo — ele disse.
Renata respirou fundo, tentando não chorar.
— O senhor sempre fala isso. Mas dessa vez está diferente. O banco pode travar o custeio. O senhor pode perder a safra. Pode perder a fazenda.
João olhou para a filha por alguns segundos. No rosto dele, não havia raiva. Só uma tristeza antiga, daquelas que não começam no dia em que aparecem.
— Sua mãe também achou que eu estava errado uma vez — ele murmurou.
— Mãe não está aqui para ver o senhor se afundando em dívida.
A frase saiu dura demais. Renata percebeu na hora. João abaixou os olhos, apertou a xícara e não respondeu.
No dia seguinte, Zé Mário foi até lá. Era vizinho de cerca havia 25 anos. Dono de gado, homem falante, gostava de dar opinião como quem dá sentença.
— João, vou falar como amigo. O senhor está tirando terra produtiva do jogo. Esse pedaço aí dava soja boa.
— Dava — João respondeu.
— E vai virar o quê? Piscinão?
— Água.
Zé Mário riu.
— Água a gente tira de poço. O senhor tem 2 poços.
João virou o rosto para o horizonte seco.
— Tenho hoje.
Aquilo virou piada.
Na cooperativa, chamavam a obra de “o lago do teimoso”. No grupo de WhatsApp dos produtores, alguém mandou foto do buraco com a legenda: “Quando a aposentadoria chega e a cabeça vai embora”. Teve figurinha, risada, áudio de deboche.
João viu tudo porque Renata mostrou, furiosa.
— O senhor vai deixar esse povo humilhar o senhor assim?
— Palavra não enche caixa d’água — ele disse.
No fim de maio, o buraco estava pronto. Grande, fundo, com barrancos bem inclinados, canaletas cortando o terreno de cima para baixo e um cano de saída protegido por concreto. Não parecia bonito. Parecia exagerado. Parecia loucura.
E então aconteceu o pior.
O banco ligou de novo.
O gerente informou que, se João não justificasse aqueles gastos em 48 horas, a próxima parcela do custeio seria suspensa.
Renata chegou à fazenda no começo da noite e encontrou o pai sozinho, de pé, dentro daquele reservatório vazio, no fundo do buraco, olhando para o céu sem nuvem.
— Pai, pelo amor de Deus, o senhor precisa parar.
João ergueu o rosto devagar.
— Agora não dá mais.
Renata sentiu um arrepio.
Naquele instante, ela não sabia se estava diante de um homem preparado para salvar tudo ou de um pai prestes a destruir a própria vida.
E ninguém imaginava o que aquele buraco vazio ainda revelaria.
PARTE 2
A primeira chuva veio numa madrugada de junho, fina, quase sem barulho. Depois veio outra. E mais outra.
O povo da região continuou zombando, dizendo que João Batista tinha ganhado um “lago particular” para tomar banho de chapéu. Mas quem prestava atenção percebia uma coisa diferente: a água não escorria embora como antes.
As canaletas que João abrira levavam cada enxurrada pequena para dentro do reservatório. A água descia devagar, carregando barro, folhas, restos de capim, e se acomodava no fundo como se tivesse sido chamada.
Em 20 dias, aquele buraco que parecia uma vergonha começou a virar espelho.
Renata voltou à fazenda e ficou em silêncio na beira do barranco. Havia água ali. Não muita, mas suficiente para calar metade das piadas.
— Foi por isso? — ela perguntou.
João apenas ajeitou o chapéu.
— Foi.
— Mas por que tão grande?
Ele demorou a responder.
— Porque seca pequena se resolve com caminhão-pipa. Seca grande não pede licença.
Renata ficou irritada com aquela frase. O pai falava como se soubesse de algo que ninguém sabia.
O que ela não sabia era que João guardava, dentro de uma gaveta no quarto, uma pasta velha com recortes de jornal de 1998, anotações de cursos da Embrapa, mapas de declive do terreno e páginas amareladas sobre captação de água da chuva. Guardava também uma foto antiga: ele, ainda jovem, ao lado de Marta, os 2 magros, em frente a um pasto rachado, com 7 vacas mortas ao fundo.
Naquele ano, João quase perdeu tudo.
O poço secou. O milho queimou. O gado emagreceu até aparecer osso. Ele e Marta passaram 2 meses buscando água em tambores, vendendo bezerro barato e escondendo dos filhos a conta atrasada no banco. Marta tirou a própria aliança para ajudar a pagar ração.
Antes de morrer, anos depois, ela fez João prometer uma coisa:
— Se um dia você tiver chance de guardar água, guarde. Quem ri de prevenção nunca carregou balde no sol.
João nunca contou isso a ninguém.
Nem a Renata.
Em julho, o calor chegou mais cedo. As pastagens começaram a perder cor. O córrego do Palmital, que cruzava a região, baixou de um jeito estranho. Na venda da Dona Cida, os homens pararam de falar do “lago do teimoso” e começaram a falar de poço fraco.
Zé Mário foi o primeiro a sentir no bolso.
As bombas da propriedade dele passaram a puxar areia. O gado se juntava perto dos bebedouros, inquieto, lambendo metal quente. Ele contratou caminhão-pipa uma vez. Depois outra. Na terceira, o preço já tinha dobrado.
— Isso é fase — ele dizia.
Mas a voz dele já não tinha deboche.
No começo de agosto, a prefeitura soltou alerta de estiagem. A cooperativa recomendou reduzir irrigação. Quem tinha milho safrinha viu a lavoura enrolar folha antes do meio-dia. Alguns produtores começaram a vender gado às pressas, porque não havia pasto nem água.
Enquanto isso, o reservatório de João continuava ali.
Baixava um pouco a cada semana, mas continuava cheio o bastante para alimentar, por gravidade, os canos que ele tinha ligado aos piquetes mais baixos. Sem bomba. Sem energia. Sem espetáculo. Só água descendo pelo próprio peso, como ele havia planejado.
Renata viu aquilo numa manhã de agosto e levou a mão à boca.
— O senhor fez isso sozinho?
— Fiz com memória — João respondeu.
Ela não entendeu.
Na mesma tarde, o gerente do banco apareceu na fazenda, acompanhado de 2 técnicos. A postura dele era séria demais para uma visita comum.
— Seu João, precisamos conversar sobre a destinação daquele crédito — disse o gerente.
Renata gelou. Achou que fossem cobrar, ameaçar, tomar providências.
Mas um dos técnicos, parado diante do reservatório, tirou o boné e disse:
— Quem dimensionou isso aqui?
João respondeu:
— Eu.
O homem olhou para as canaletas, para o nível da água, para a saída de concreto e depois para o pasto ainda verde perto do fundo.
— Então o senhor talvez seja o único produtor desta microbacia que ainda vai atravessar setembro.
Renata encarou o pai.
Zé Mário, do outro lado da cerca, ouviu a frase.
E, pela primeira vez desde que a escavação começou, ele não riu.
PARTE 3
Em setembro, São Miguel do Vale virou poeira.
A estrada de terra levantava uma nuvem vermelha atrás de cada caminhonete. O céu ficava branco de calor. As folhas dos pés de pequi caíam antes da hora, e até os cachorros da vila procuravam sombra sem latir.
O milho de muitos produtores secou em pé. A soja que alguns arriscaram plantar mais cedo não fechou linha. Os poços rasos falharam um atrás do outro. O caminhão-pipa da prefeitura não dava conta das chácaras, das pequenas criações, dos assentamentos e das fazendas maiores que agora disputavam cada viagem como se fosse ouro.
Zé Mário, que antes chamava o reservatório de João de “piscinão de velho”, vendeu 46 cabeças de gado abaixo do preço. Não vendeu porque queria. Vendeu porque não tinha água suficiente para manter os animais vivos.
Numa quinta-feira, ele apareceu na porteira de João sem chapéu, o rosto queimado, os olhos fundos.
João estava conferindo os registros dos canos.
— Boa tarde — Zé Mário disse.
— Boa.
Por alguns segundos, só se ouviu o vento batendo no capim seco.
— Quanto ainda tem aí?
João olhou para o reservatório. A água tinha baixado bastante, deixando uma marca escura no barranco, mas ainda era larga, funda, silenciosa. Parecia impossível naquele mês.
— O bastante para chegar nas primeiras chuvas, se Deus ajudar.
Zé Mário engoliu seco.
— Eu vim pedir desculpa.
João não respondeu de imediato.
— Falei demais — continuou o vizinho. — Ri do senhor. Deixei os outros rirem. Achei que era teimosia.
João fechou o registro e limpou a mão na calça.
— Teimosia é repetir erro só porque todo mundo repete.
A frase atingiu Zé Mário como uma pancada. Ele olhou para baixo.
— O senhor venderia água?
João ficou quieto.
Renata, que tinha chegado naquele momento, ouviu tudo da varanda. O primeiro impulso dela foi dizer não. Lembrou dos áudios, das piadas, da humilhação. Lembrou do pai sozinho no fundo do buraco, sendo tratado como louco.
Mas João apenas perguntou:
— É para gente ou para gado?
— Para os 2 — Zé Mário respondeu. — Tem bebedouro vazio desde ontem. E minha nora está com criança pequena em casa. O poço da sede falhou.
João respirou fundo.
— Traga o caminhão. Hoje eu libero 1 viagem. Amanhã a gente vê outra.
Renata se aproximou, indignada.
— Pai, esse homem humilhou o senhor.
João olhou para a filha com cansaço e firmeza.
— E se eu deixar criança sem água por orgulho, viro pior que humilhação.
Renata não disse mais nada.
Naquela tarde, a notícia se espalhou. João não abriu o reservatório para todo mundo de qualquer jeito, porque sabia que a água também podia acabar. Fez lista. Prioridade para casas sem abastecimento, pequenos criadores e famílias com criança ou idoso. Para grandes produtores, só o mínimo, e com compromisso de devolver o custo depois.
Alguns acharam ruim.
— Agora ele quer bancar autoridade — reclamou um fazendeiro.
Dona Cida, da venda, ouviu e respondeu na frente de todo mundo:
— Autoridade não. Ele só pensou antes de vocês.
A frase correu mais rápido que os áudios de deboche.
Dias depois, a Secretaria de Agricultura do município organizou uma reunião emergencial na escola estadual. O salão ficou lotado. Havia produtor grande, agricultor familiar, vereador, técnico da Emater, gerente de banco, gente que antes ria e agora segurava caderno na mão.
João sentou na última fileira, como sempre. Não queria falar. Nunca gostou de microfone.
Mas Renata levantou.
Ela caminhou até a frente do salão com a pasta velha do pai nas mãos. Tinha encontrado tudo no quarto dele naquela manhã: recortes, mapas, anotações e a foto de 1998.
— Meu pai não cavou um tanque de peixe — ela disse, com a voz tremendo. — Ele construiu um reservatório de segurança porque já tinha visto a seca levar quase tudo da nossa família.
O salão ficou em silêncio.
Renata ergueu a foto antiga. Nela, João e Marta pareciam 30 anos mais jovens e 50 anos mais cansados.
— Minha mãe tirou a aliança para pagar ração naquela época. Eu era pequena. Não lembrava direito. Meu pai lembrava. Todos riram dele porque ele não explicou. Mas talvez a gente devesse ter perguntado antes de zombar.
João abaixou a cabeça.
Zé Mário, sentado no meio da sala, passou a mão no rosto. Não teve coragem de levantar os olhos.
O técnico da Emater assumiu a fala depois e explicou, de forma simples, que o reservatório de João não era improviso. Estava no ponto mais baixo da microbacia, recebia água das chuvas por gravidade, tinha talude protegido, saída controlada e capacidade para atravessar semanas críticas. Não salvava uma região inteira. Mas salvava tempo. E, no campo, tempo muitas vezes é a diferença entre prejuízo e ruína.
Quando abriram para perguntas, um rapaz de 28 anos, assentado numa área pequena, levantou a mão.
— Seu João, o senhor deixa eu ir lá ver como fez?
João olhou para ele.
— Deixo.
Outro produtor perguntou. Depois outro. Ao final da reunião, 12 pessoas tinham anotado o telefone de João. O gerente do banco, o mesmo que ameaçara travar o custeio, foi até ele e falou baixo:
— Seu João, o banco quer estudar uma linha para reservatórios rurais. O senhor aceitaria mostrar o projeto?
João quase riu.
— Agora virou projeto?
O gerente ficou sem graça.
— Virou exemplo.
A seca ainda durou mais 5 semanas.
João perdeu parte da produção, como todos. As folhas da soja também sofreram, o pasto também sentiu, e ele precisou controlar cada litro como quem controla remédio raro. Mas não perdeu o rebanho. Não perdeu a fazenda. Não precisou vender terra. E, quando as primeiras chuvas de outubro bateram no telhado de zinco, Renata chorou na varanda.
Não foi choro de alívio apenas. Foi de vergonha também.
— Eu duvidei do senhor — ela disse.
João estava ao lado dela, vendo a água correr pelas canaletas em direção ao reservatório.
— Você ficou com medo.
— Mesmo assim, eu falei coisas que não devia. Usei a mãe contra o senhor.
Ele demorou a responder.
— Sua mãe teria brigado comigo também.
Renata riu chorando.
— Teria?
— Teria. Depois teria feito café e mandado eu continuar.
Os 2 ficaram ali, vendo o buraco que todo mundo chamou de loucura encher de novo.
No ano seguinte, Zé Mário começou o próprio reservatório. Não fez piada. Não deixou ninguém fazer. Roy, produtor de milho da estrada do rio, também começou o dele. Mais 6 famílias pequenas se juntaram para construir uma barragem comunitária com apoio técnico. A prefeitura criou um programa de captação de água. A cooperativa passou a promover palestras sobre manejo, solo coberto e armazenamento.
Na venda de Dona Cida, a foto do reservatório de João foi parar no mural, ao lado dos avisos de vacinação do gado e das ofertas de milho.
Alguém escreveu embaixo, de caneta azul:
“Antes de rir de quem se prepara, pergunte o que essa pessoa já sobreviveu.”
João nunca disse “eu avisei”. Não era do feitio dele.
Quando algum jovem perguntava como ele tinha previsto a seca, ele respondia sempre a mesma coisa:
— Eu não previ. Eu só não esqueci.
E talvez essa tenha sido a maior lição que São Miguel do Vale aprendeu naquele ano: experiência não faz barulho, não se defende em grupo de WhatsApp e quase nunca parece brilhante no começo. Às vezes, ela aparece como um velho calado, cavando um buraco enorme no meio da terra, enquanto todo mundo ri sem entender que ali dentro ele está guardando o futuro.
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