Parte 1
Roberto Anselm riu ao vivo da única coisa que Airton Sena da Silva parecia tratar como sagrada, e o silêncio que caiu sobre o estúdio foi tão pesado que até o operador de câmera esqueceu de respirar. Era outubro de 1987, no centro de São Paulo, dentro de um estúdio esportivo iluminado por refletores quentes, onde tudo parecia calculado para parecer elegante: a mesa redonda de vidro, as 3 câmeras, os papéis alinhados diante do apresentador, o terno cinza impecável e a gravata presa como se nada no mundo pudesse sair do lugar. Roberto tinha 48 anos, 22 anos de carreira, já tinha entrevistado Pelé, Zico, Piquê, técnicos furiosos, cartolas mentirosos e jogadores chorando depois de derrota. Ele acreditava conhecer todos os tipos de vaidade que o esporte produzia. Do outro lado da mesa, porém, estava um homem que não cabia nessa medida. Airton Sena da Silva, 27 anos, piloto brasileiro da equipe Lotos, já tinha vencido 6 grandes prêmios, mas carregava nos olhos uma espécie de distância que irritava quem precisava transformar tudo em manchete simples. Ele não chegou com empresário, assessor ou séquito. Entrou apenas com jeans, camisa branca aberta no colarinho e aquela expressão fechada que não era arrogância, mas concentração. A entrevista começou educada, quase fria. Roberto perguntou sobre a temporada, sobre 1988, sobre o possível acordo com a McLaren, sobre Alan Prost e a pressão de dividir garagem com um campeão mundial. Sena respondia pouco, mas cada frase parecia escolhida com cuidado, como se desperdiçar palavras fosse uma forma de perder tempo de volta. Até que Roberto baixou os olhos para as anotações, ergueu o rosto para a câmera e sorriu com a experiência cruel de quem sabe quando uma pergunta vai render audiência.
— Airton, numa entrevista para uma revista alemã, você disse que em Mônaco entrou num estado de transe, que em certo momento não parecia mais controlar o carro conscientemente. Você acredita mesmo nisso ou foi uma frase bonita para impressionar a imprensa europeia?
Um assistente no fundo do estúdio mexeu no fone, desconfortável. Uma produtora parou com a prancheta na mão. A pergunta ainda poderia ter sido honesta, se Roberto não tivesse soltado aquele riso curto, seco, quase elegante, mas carregado de desprezo. Não era uma gargalhada aberta. Era pior. Era o riso de quem já decidiu que a resposta será ridícula. Sena ficou imóvel. Por alguns segundos, só se ouviu o zumbido das luzes e o ar-condicionado fraco lutando contra o calor.
— Sim, eu acredito.
A voz dele saiu baixa, firme, sem raiva. Roberto manteve o sorriso, esperando talvez uma justificativa constrangida. Não veio.
— Eu estava mais rápido do que eu sabia ser possível. Mais rápido do que qualquer treino, qualquer referência e qualquer cálculo que eu pudesse fazer dentro do carro. Em algum momento, eu não estava escolhendo. O carro ia antes do pensamento. As mãos sabiam antes da cabeça. Você pode chamar isso do que quiser. Eu sei o que foi.
Roberto anotou algo, como se aquela resposta confirmasse uma suspeita: o menino era brilhante, mas místico demais; talentoso, mas perigoso para uma análise séria. A entrevista seguiu. Perguntas sobre pneus, motor, contratos, rivais. Sena respondeu, levantou-se ao final, apertou a mão de Roberto com firmeza e saiu pela porta lateral sem drama, sem olhar para trás. O problema foi o que aconteceu depois. Com as câmeras desligadas, Roberto brincou diante da equipe.
— Daqui a pouco vão dizer que não precisa de motor, basta botar um terço no cockpit.
Alguns riram. Outros não. Marco, assistente de produção de 23 anos, riu baixo para não parecer grosseiro. A frase correu pelos bastidores, chegou a um mecânico brasileiro ligado à imprensa e, 1 semana depois, atravessou o Atlântico por telefone até Ímola. Sena ouviu tudo em silêncio, sentado num quarto simples de hotel, com mapas de pista, anotações e horários de teste espalhados pela mesa. O mecânico tentou amenizar, dizendo que talvez Roberto não tivesse falado por mal. Sena não respondeu de imediato.
— Obrigado por me contar.
Desligou. Do lado de fora, a Itália anoitecia fria. Havia um acordo verbal com a McLaren, uma pressão absurda sobre 1988 e uma pergunta que agora parecia grudar nele como óleo queimado: se os números não conseguissem explicar, ainda assim aquilo seria mentira? Na manhã seguinte, Sena entrou no carro para um teste técnico. Não havia plateia, não havia troféu, não havia hino. Só asfalto, engenheiros, planilhas, pneus frios e o mundo tentando medir algo que talvez não coubesse inteiro em medição. Na 2ª tarde, Nick Lauda viu a telemetria da curva 2, franziu a testa e mandou repetir os dados. Sena havia freado tarde demais, acelerado cedo demais e passado 4 décimos mais rápido do que a referência. Lauda dobrou o papel, olhou para a pista e disse aos engenheiros:
— Chamem o brasileiro. Agora.
Parte 2
Sena apareceu nos boxes ainda com as luvas na mão, o rosto suado e distante, como se parte dele tivesse ficado presa no trecho da curva 2. Nick Lauda não era homem de acreditar em histórias bonitas. Sobrevivera ao fogo, voltara ao cockpit em 42 dias e aprendera a desconfiar de qualquer frase que não pudesse ser provada por dados. Por isso colocou a folha de telemetria sobre uma bancada metálica e apontou o ponto exato com o dedo.
— Como você fez isso aqui?
Sena olhou para o papel, depois para a curva ao longe. Os engenheiros esperavam uma explicação: pressão de freio, trajetória, marcha, temperatura de pneu. Ele parecia procurar uma palavra que não existia.
— Eu não faço do jeito que vocês pensam. Eu sinto antes. O carro fala antes do erro acontecer.
Um engenheiro inglês soltou um suspiro irritado.
— Com todo respeito, carro não fala.
Lauda ergueu a mão, mandando o homem calar.
— Deixe ele terminar.
Sena respirou fundo.
— Existe um instante em que tudo desacelera. Não o carro. O mundo. Eu vejo o que vai acontecer antes de acontecer. Se eu pensar, já é tarde. Se eu confiar, passa.
O engenheiro riu sem disfarçar. Lauda não riu. Guardou a folha no bolso e ficou alguns segundos encarando Sena, como se reconhecesse algo perigoso demais para virar piada.
— Se isso é loucura, então a loucura está 4 décimos mais rápida que a razão.
A frase se espalhou pela garagem como faísca. Alguns trataram como admiração. Outros como ameaça. Para Alan Prost, que já ouvia rumores sobre dividir equipe com Sena em 1988, aquilo soou como o nascimento de um problema. Na Europa, jornalistas começaram a construir uma guerra antes mesmo da 1ª corrida: o francês cerebral contra o brasileiro inexplicável. No Brasil, Roberto Anselm preparava uma cobertura especial para o Grande Prêmio do Brasil, no Rio de Janeiro, convencido de que sua antiga entrevista seria apenas uma curiosidade engraçada. Mas em Jacarepaguá, sob 34º de calor, 89% de umidade e arquibancadas tremendo em amarelo e verde, ninguém estava preparado para o que aconteceria. Sena largou na ponta. Nas primeiras 20 voltas, parecia controlar a corrida com autoridade cruel. Prost vinha atrás, preciso, frio, esperando um erro. Então, na volta 28, os engenheiros da McLaren perceberam uma irregularidade no câmbio. Primeiro pequena. Depois insistente. A troca de marchas começava a falhar.
— Airton, temos um problema no câmbio. Você sente alguma coisa?
Houve 3 segundos de silêncio.
— Não está normal.
A ordem racional seria preservar o carro, reduzir riscos, administrar a vantagem. Só que, volta após volta, os tempos de Sena não caíam. Melhoravam. O carro registrava perda mecânica, mas o piloto parecia encontrar velocidade justamente onde a máquina começava a negar obediência. Nos boxes, engenheiros ficaram mudos diante dos números. Prost, impecável, começou a perder terreno sem cometer erro algum. Roberto, no paddock com um microfone na mão, recebeu os relatórios técnicos preliminares e sentiu o rosto endurecer. O câmbio falhava. Os tempos melhoravam. Aquilo não era frase de revista alemã. Era dado impresso, frio, incontestável. Na última volta, Sena cruzou a linha em 1º. O público explodiu. Ele desligou o motor no parque fechado, demorou um pouco para sair, retirou o volante e, antes de tocar o chão, olhou para cima por 1 segundo. Não para a câmera. Não para a multidão. Para algo que só ele parecia reconhecer. Marco, ao lado de Roberto, sussurrou:
— Você viu os últimos 10 minutos?
Roberto olhou para a pista, pálido.
— Vi. E pela 1ª vez na minha vida, eu não sei que pergunta fazer.
Parte 3
A entrevista pós-corrida aconteceu numa tenda abafada, espremida entre cabos, câmeras, jornalistas estrangeiros e repórteres brasileiros tentando transformar suor em manchete. Sena entrou com uma toalha nos ombros, os cabelos molhados, o rosto marcado pelo esforço de quem acabara de sair de um forno em movimento. Todos queriam uma frase sobre vitória. Queriam falar de Prost, do campeonato, dos pneus, da estratégia. Ele respondeu com a serenidade de sempre, mas havia nos olhos dele uma profundidade que tornava qualquer pergunta pequena demais. Então chegou a vez de Roberto Anselm. A câmera do programa estava ligada. Marco segurava o retorno de áudio. Roberto olhou para Sena e, naquele instante, reconheceu que o piloto também se lembrava. Não houve sorriso irônico, nem provocação. Apenas uma quietude desconfortável entre 2 homens ligados por um riso antigo.
— Nas últimas 10 voltas, com uma falha de câmbio confirmada pelos dados técnicos, você ficou mais rápido. Como descreve isso?
Sena sustentou o olhar dele. Por 1 segundo, pareceu cansado de ter que traduzir o indizível para quem só acreditava no que cabia numa planilha. Depois abriu um sorriso pequeno, quase triste.
— Você já ouviu minha resposta antes.
A tenda silenciou.
— Em Mônaco, eu disse que houve um momento em que não era apenas eu guiando. Você achou engraçado. Hoje, com o câmbio falhando, aconteceu algo parecido. Eu não estava calculando. As mãos sabiam. O carro sabia. Existia algo além de mim naquele instante.
Roberto baixou os olhos, mas não fugiu.
— E se alguém disser que isso não é uma explicação técnica?
Sena inclinou levemente a cabeça.
— Então essa pessoa precisa explicar os números. Porque eles estão aí. Se não foi isso, que me digam o que foi.
Ninguém riu. Nem Roberto, nem os repórteres europeus, nem o engenheiro que antes zombara da frase do carro que fala. Naquela tarde, o apresentador aprendeu que nem toda verdade nasce com o vocabulário pronto. Algumas aparecem primeiro como absurdo, depois como dado, e só muito depois como humildade. A entrevista terminou sem confronto teatral. Sena saiu para o pódio, para o grito do público, para uma temporada que mudaria sua vida. Roberto ficou parado na tenda, segurando o microfone desligado, como se ainda esperasse que alguém lhe devolvesse a certeza antiga.
Nos anos seguintes, Sena venceu o campeonato mundial de 1988, depois 1990, depois 1991. Cada vitória acrescentou uma camada ao mito, mas também à pergunta que Roberto nunca mais conseguiu tratar como piada. Ele continuou jornalista, continuou duro, continuou exigente, mas jamais voltou a rir quando um atleta tentava explicar aquilo que acontece no limite entre técnica e alma. Em 1994, quando a notícia de Ímola chegou ao Brasil como uma pancada no peito do país inteiro, Roberto chorou no ar pela 1ª vez em 29 anos de televisão. Não fez discurso grande. Disse apenas:
— Hoje, o Brasil perdeu um homem que pilotava num lugar onde a maioria de nós nunca conseguiu sequer entrar.
Em 1995, já perto da aposentadoria, um jovem repórter perguntou qual tinha sido o momento mais marcante de sua carreira. Roberto falou de Copas, de Pelé, de estádios lotados, de gols impossíveis. Depois parou, como se a lembrança mais importante chegasse atrasada.
— Em 1988, no Rio, eu vi Airton Sena pilotar um carro quebrado mais rápido do que ele deveria andar inteiro. Eu tinha rido dele antes. Ele não me respondeu com raiva. Respondeu com a pista. E ali entendi que, às vezes, a pergunta está errada, não a resposta.
A gravação de outubro de 1987 continuou guardada em arquivo: o estúdio, a mesa de vidro, o jornalista rindo, o piloto dizendo calmamente que acreditava. Também ficaram guardadas as telemetrias das últimas 10 voltas daquele Grande Prêmio, números frios que nenhum engenheiro explicou por completo. Entre uma fita e outra, entre o riso e os dados, havia um espaço sem nome. Airton Sena da Silva viveu nele. E, quando passava, até a razão precisava abrir caminho.
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