Parte 1
John Wayne humilhou Clint Eastwood diante de mais de 30 pessoas no clube de tiro de Ventura, dizendo que ele não passava de um ator fantasiado de pistoleiro.
O sol da Califórnia descia atrás das colinas quando Clint estacionou sua caminhonete velha no pátio do clube. Era outubro de 1973. Ele tinha 43 anos, o ombro dolorido, os olhos cansados e a cabeça pesada depois de 1 mês brutal dirigindo e atuando em Inferno dos Covardes. Aquele lugar era seu refúgio havia 5 anos. Ali, longe de câmeras, produtores e críticos, ele conseguia respirar.
Mas naquela tarde o estacionamento estava estranho. Havia caminhonetes caras, 1 Cadillac brilhante, 1 Lincoln com placa do Texas e homens demais perto da casa principal. Clint pegou seu estojo de couro gasto, o mesmo que carregava desde os tempos de exército, e entrou sem pressa.
Pitt, o funcionário do clube, estava atrás do balcão com um sorriso nervoso.
— Dia cheio?
Pitt engoliu seco antes de responder.
— O senhor Wayne está aqui. Trouxe amigos. Estão na galeria de competição.
Clint assinou o registro sem demonstrar emoção, mas sentiu o estômago apertar. Ele e John Wayne nunca tinham se encontrado pessoalmente, mas Clint conhecia muito bem a opinião do velho astro sobre os novos westerns. Wayne já havia chamado aquele estilo mais sombrio de insulto ao gênero. Para ele, os filmes de Clint pareciam uma ameaça direta ao mundo de heróis claros, coragem limpa e justiça sem manchas que ele havia ajudado a construir.
— A pista 8 está livre — disse Pitt. — Fica longe do público.
— Obrigado.
Clint atravessou a casa do clube e foi para a área aberta. O som dos tiros ecoava seco. Risadas vinham da galeria de competição. Havia cheiro de pólvora, madeira quente e vaidade masculina. Ele foi até a pista 8, abriu o estojo e tirou seu revólver com cuidado. Não era adereço. Não era peça de cinema. Era uma extensão de disciplina, silêncio e memória.
Ele estava carregando a arma quando ouviu uma voz grave atrás de si.
— Então é isso que temos aqui.
Clint levantou os olhos. John Wayne vinha caminhando em sua direção, alto, largo, imponente, mesmo aos 66 anos. Usava camisa de vaqueiro clara, chapéu Stetson e aquele jeito de homem acostumado a entrar em qualquer sala como se ela já lhe pertencesse. Ao lado dele vinham Jerry, baixo e bigodudo, e Tom, magro, rosto curtido, olhar zombeteiro.
— Boa tarde — disse Clint, calmo.
Wayne parou a poucos passos.
— Você é Clint Eastwood.
— Sou.
— Pensei mesmo. Reconheci dos filmes italianos. Aqueles westerns esquisitos.
Jerry riu antes de Clint responder.
— Esses atores modernos são engraçados. Na tela parecem assassinos frios. Fora dela, provavelmente precisam de 1 armeiro para dizer onde fica o gatilho.
Algumas pessoas começaram a se aproximar. A tensão atraiu curiosos como sangue na água.
— Eu atiro há muitos anos — disse Clint.
Tom cruzou os braços.
— Claro. Quando o diretor grita ação.
Wayne ergueu a mão, pedindo silêncio aos 2 amigos, mas seu rosto não tinha gentileza.
— O que eles querem dizer é simples. Existe diferença entre brincar de pistoleiro no cinema e ser 1 homem que entende de arma. Você faz esses filmes escuros, cheios de anti-heróis, como se o Oeste tivesse sido construído só por covardes e assassinos.
Clint manteve a voz baixa.
— Eu só conto histórias de outro jeito.
— Do jeito errado — cortou Wayne. — Você está ensinando uma geração a rir dos heróis. Está transformando tudo que homens como eu construíram em cinismo de Hollywood.
A multidão já passava de 20 pessoas. Alguns cochichavam. Outros sorriam como se tivessem encontrado o melhor espetáculo do dia.
— Não vim discutir cinema — disse Clint. — Vim praticar.
— Praticar sozinho é fácil — respondeu Wayne. — Sem pressão, sem olhos em cima, sem risco de passar vergonha.
Marion, uma mulher de cabelos prateados e colete de tiro, surgiu no meio da multidão segurando 1 rifle de competição.
— John, chega. Ele não provocou ninguém.
Wayne nem olhou direito para ela.
— Não se meta, Marion.
— Isto é 1 clube de tiro, não 1 tribunal de vaidade.
A frase arrancou alguns murmúrios. O rosto de Wayne endureceu. Ele apontou o queixo para Clint.
— Vamos resolver como homens do Oeste. Você e eu. 6 disparos. Alvo padrão. Quem fizer a melhor pontuação fica com a verdade.
— E qual é a aposta? — perguntou Clint.
Wayne sorriu frio.
— Se eu ganhar, você admite diante de todos que seus westerns são imitações baratas, feitas sobre a sombra dos homens que vieram antes. Se você ganhar, eu admito que sabe atirar.
O silêncio caiu pesado. Clint olhou para o revólver, para a multidão, para o homem que era uma lenda viva. Wayne não era apenas ator; era conhecido por atirar bem, competir, dominar armas como quem dominava o próprio mito.
Então Clint fechou o estojo com calma.
— Aceito. Mas não a 25 jardas.
Wayne estreitou os olhos.
— Como assim?
— 50 jardas.
A multidão explodiu em cochichos. Jerry arregalou os olhos.
— 50 jardas com revólver? Isso é absurdo.
Wayne encarou Clint por 1 segundo longo demais. Recuar ali seria perder antes de começar.
— Aceito.
Frank, o responsável pelo campo, aproximou-se com a prancheta na mão.
— Senhores, se isso vai acontecer, vai acontecer direito. Alvos novos. 50 jardas. 6 disparos cada. Nada de truques.
Wayne venceu o sorteio e escolheu atirar primeiro. Caminhou até a linha como se estivesse entrando em cena diante de 1 câmera invisível. Tirou 1 Colt .45 elegante, com cabo personalizado, e carregou as 6 balas com precisão ritualística. A multidão se calou.
O primeiro disparo rasgou o ar. Depois veio o segundo. O terceiro. O quarto. O quinto. O sexto. Wayne abaixou a arma sem sorrir. Frank foi até o alvo e demorou o bastante para aumentar a tensão.
Quando voltou, ergueu a voz.
— 6 disparos. 5 no centro, 1 ligeiramente fora. Agrupamento de 8 polegadas. Pontuação total: 54 de 60.
O aplauso veio forte. Era 1 resultado excelente. Jerry bateu palmas com orgulho exagerado. Tom sorriu como se a vitória já estivesse decidida. Wayne olhou para Clint.
— Sua vez, garoto.
Clint caminhou até a linha, sentindo o peso de 30 olhares, 30 julgamentos e 1 lenda esperando que ele falhasse. Ele ergueu o revólver, respirou fundo e, no instante em que alinhou a mira, percebeu que não estava mais disputando contra John Wayne.
Estava disputando contra a humilhação que tentavam colar em seu nome.
Parte 2
Clint não pensou no cinema, nos críticos, nos jornais nem nas risadas que aguardavam 1 erro. Pensou no pai lhe ensinando a controlar a respiração, no exército exigindo calma quando o corpo queria tremer, nas tardes solitárias em que atirar era a única coisa capaz de calar o barulho da própria mente. O alvo parecia pequeno demais a 50 jardas, quase 1 provocação branca no fim do campo, mas o braço dele ficou firme. O primeiro tiro saiu limpo. O segundo veio no mesmo ritmo. O terceiro arrancou 1 silêncio estranho da plateia, como se todos sentissem que algo inesperado estava acontecendo. O quarto e o quinto pareceram 1 só batida. No sexto disparo, o revólver recuou em sua mão e o mundo voltou a ter som. Clint abaixou a arma sem comemorar. Frank caminhou até o alvo, e aquela caminhada pareceu mais longa do que qualquer cena de duelo já filmada por Hollywood. Wayne manteve o rosto duro, mas seus dedos apertavam a coronha do próprio revólver. Jerry cochichou que aquilo não podia ter sido bom. Tom tentou rir, mas a risada morreu no meio. Frank ficou diante do alvo por tempo demais. Quando virou, seu rosto não mostrava apenas surpresa, mostrava incredulidade. Ele ergueu o papel e anunciou que havia 6 disparos no centro, agrupados em 4 polegadas, pontuação 60 de 60. Por 1 instante, ninguém se mexeu. Depois a multidão explodiu. Alguns gritaram, outros reclamaram das apostas perdidas, Marion aplaudiu com força, e Jerry, vermelho de raiva, disse alto que aquilo só podia ser sorte ou arma preparada. A acusação quase incendiou o lugar. 1 homem da plateia perguntou se Clint havia usado mira alterada. Outro exigiu que Frank conferisse o alvo de novo. Wayne não interrompeu imediatamente; seu silêncio doeu mais que qualquer insulto, porque parecia permitir a suspeita. Clint ficou imóvel, segurando a própria dignidade como quem segura 1 copo prestes a quebrar. Frank, ofendido, declarou que os alvos tinham sido colocados por ele, diante de todos, e que o revólver de Clint era comum, sem qualquer adaptação ilegal. Ainda assim, Jerry insistiu que 1 ator daqueles jamais acertaria 60 de 60 a 50 jardas. Foi nesse momento que 1 homem idoso saiu da casa do clube. Era o coronel Patterson, postura militar, cabelos grisalhos, olhos de quem já vira muita arrogância custar caro. Ele pediu os 2 alvos, examinou os furos e depois olhou para Clint com reconhecimento. Diante de todos, contou que Clint Eastwood havia servido em Fort Ord entre 1951 e 1953, que fora instrutor de natação, mas também 1 atirador disciplinado, e que em 1952 ficara em 3º lugar no campeonato de pistola do exército entre quase 2000 competidores, usando equipamento padrão enquanto outros competiam com armas personalizadas. O murmúrio mudou de desprezo para espanto. Jerry baixou os olhos. Tom perdeu a pose. Wayne pareceu envelhecer vários anos em poucos segundos. Patterson não suavizou a bronca: John Wayne havia julgado 1 homem pela arte que ele fazia, pela fama que ele ameaçava e pelo medo de que o Oeste que conhecia estivesse ficando para trás. A multidão, que antes queria 1 humilhação pública, agora assistia a 1 homem lendário ser encurralado pela própria injustiça. Clint poderia ter pisado em cima dele. Poderia ter exigido desculpas de joelhos, poderia ter transformado aquela derrota em notícia cruel para todos os jornais de Hollywood. Em vez disso, apenas lembrou que havia 1 acordo: Wayne prometera admitir que ele sabia atirar. O Duke encarou a multidão, respirou fundo e, com a voz áspera, reconheceu que Clint sabia atirar, e que aquele havia sido 1 dos melhores disparos que já vira. Mas quando Clint começou a guardar o revólver, Wayne deu 1 passo à frente, não como inimigo derrotado, mas como homem ferido pelo próprio orgulho. Todos pensaram que viria outro ataque. O que veio foi algo que ninguém esperava.
Parte 3
Wayne não pediu desculpas de imediato. Homens como ele não derrubavam o orgulho com facilidade; primeiro precisavam sentir o peso dele. Com a multidão ainda ao redor, ele disse que queria ver de perto o alvo de Clint. Frank entregou o papel. O velho astro ficou observando aqueles 6 furos agrupados no centro, e sua expressão mudou de raiva para vergonha. Clint percebeu ali que a disputa nunca tinha sido apenas sobre pontaria. Wayne estava lutando contra o tempo, contra a ideia de virar relíquia, contra a sensação cruel de que os filmes que fizeram dele 1 gigante agora pareciam antigos para 1 nova geração. Clint não respondeu com arrogância. Disse que cresceu vendo os filmes de Wayne, que Bravura Indômita tinha sido 1 das razões pelas quais ele quis fazer westerns, e que nunca tentou apagar o passado, apenas acrescentar outras sombras à mesma paisagem. Aquilo atingiu Wayne com mais força do que a derrota. O Duke, acostumado a aplausos e certezas, ouviu pela 1ª vez que podia ser respeitado sem ser imitado. Marion se aproximou e, com voz firme, disse que 2 homens podiam amar o mesmo Oeste sem contar a mesma história. Patterson completou que competência não precisava gritar, e que Clint havia vencido sem transformar a vitória em vingança. Wayne, então, estendeu a mão. O aperto entre os 2 foi silencioso, mas o clube inteiro entendeu que alguma coisa havia mudado. Naquela noite, a história correu por Hollywood como fogo em capim seco. Alguns diziam que Clint destruíra John Wayne. Outros inventavam que os 2 quase haviam brigado. Mas a verdade era menos vulgar e muito mais poderosa: 1 homem havia julgado o outro, sido vencido por ele, e recebido em troca 1 chance de continuar inteiro. Dias depois, Wayne ligou para Clint pessoalmente. Admitiu que fora injusto, que não gostava daqueles westerns sombrios e talvez nunca gostasse, mas que errara ao confundir diferença artística com falsidade. Também confessou, com dificuldade, que a juventude de Clint o assustava. Clint respondeu que discordar não precisava virar guerra. A conversa durou 20 minutos e terminou com 1 convite inesperado: Wayne queria Clint em 1 filme sobre 1 velho pistoleiro doente, encarando o fim da própria lenda. O papel nunca se concretizou por agenda e pela saúde frágil de Wayne, mas a amizade nasceu ali. Nos meses seguintes, quando o corpo permitia, Wayne aparecia no clube de Ventura. Ele e Clint ficavam lado a lado, sem plateia, sem apostas, sem necessidade de provar nada. Wayne mostrava técnicas antigas de saque rápido, Clint ensinava detalhes de precisão aprendidos no exército. Jerry, antes arrogante, acabou se tornando parte do grupo, e 1 dia admitiu que sentira vergonha da própria crueldade. Marion dizia que aquele clube ficara melhor depois da disputa, porque os homens passaram a medir menos o ego e mais o respeito. Quando Wayne morreu em 1979, Clint guardou 2 lembranças na parede de seu escritório. 1 era o alvo perfeito de 1973, com 60 de 60 marcado no canto. A outra era 1 fotografia tirada meses depois: Clint e Duke no campo de tiro, rindo de alguma piada esquecida, as armas já guardadas, sem pose de heróis, apenas 2 homens que haviam atravessado a vaidade até encontrar amizade. Anos mais tarde, quando 1 jornalista perguntou se era verdade que John Wayne o desafiara e perdera, Clint sorriu e respondeu apenas que a parte mais importante não tinha sido ganhar. A parte mais importante veio depois, quando a competição acabou e os 2 precisaram decidir que tipo de homens seriam. Algumas histórias terminam com 1 vencedor e 1 derrotado. Aquela terminou com 2 lendas entendendo que o Oeste era grande o bastante para carregar luz, sombra, orgulho, erro e perdão. E sempre que o sol da Califórnia descia atrás das colinas de Ventura, Clint lembrava que o disparo mais difícil daquele dia não tinha sido acertar o centro do alvo. Tinha sido escolher a graça quando todos esperavam vingança.
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