PARTE 1
— Se você quer tanto aprender essas coisas, então vem aqui assistir comigo.
Foi isso que o Pedro me disse, quase meia-noite, com a maior cara de quem tinha acabado de descobrir o segredo mais vergonhoso da minha vida.
Eu estava embaixo do cobertor, no meu quarto, em São Paulo, com o celular grudado no rosto, tentando assistir a um daqueles “filmes educativos” que ninguém admite que vê, mas que todo mundo sabe que existe. Minha mãe estava no plantão do hospital, meu pai tinha viajado a trabalho, e eu, Larissa, universitária, maior de idade, dona do meu CPF e dos meus arrependimentos, achei que finalmente teria uma noite de paz.
Só que, quando apertei para transmitir o vídeo na televisão do meu quarto, a minha TV continuou preta.
Eu aumentei o volume. Nada.
Reiniciei o aplicativo. Nada.
Xinguei a internet, o roteador, a Samsung, a Vivo, o governo e a minha própria burrice.
Então meu celular tocou.
Era o Pedro.
Pedro era meu melhor amigo desde a infância. O tipo de pessoa que sabia onde ficavam os talheres da minha casa, que já tinha me visto de pijama furado, de aparelho nos dentes, de franja torta e chorando porque uma barata voou na minha direção. Também era, infelizmente, bonito demais para a paz mundial. Alto, ombros largos, sorriso debochado, cabelo sempre bagunçado do jeito certo. O tipo de homem que estragava o padrão de qualquer mulher.
Atendi fingindo naturalidade.
— O que você quer a essa hora?
Ele apareceu na chamada de vídeo, com cara de quem estava se segurando para rir.
— Eu que pergunto. O que você está fazendo?
Meu coração parou.
— Eu? Nada. Estudando.
— Estudando o quê?
— Biologia humana.
Pedro ficou em silêncio por dois segundos. Depois virou a câmera.
E ali estava.
Na televisão do quarto dele.
O meu filme.
Em tela cheia.
Com som.
Eu quase engoli o celular.
— Larissa — ele falou, num tom calmo que me deu vontade de morrer. — Você está transmitindo esse negócio na TV do meu quarto.
Eu senti meu rosto pegar fogo.
— Desliga! Pelo amor de Deus, desliga agora!
— Eu até desligaria, mas fiquei curioso com a profundidade científica do conteúdo.
— Pedro, se sua mãe entrar aí, eu me jogo da janela.
— Sorte sua que meus pais estão dormindo. Mas se tivesse ido para a TV da sala, a dona Sônia ia fazer uma reunião de condomínio sobre sua falta de vergonha.
Eu queria desaparecer do planeta. Mas, antes que eu pudesse desligar, ele sorriu daquele jeito irritante, meio torto, meio perigoso.
— Se está com tanta curiosidade, vem assistir aqui.
— Você enlouqueceu?
— Ué. Você disse que era estudo. Vamos estudar em grupo.
Eu deveria ter desligado. Deveria ter rezado. Deveria ter refletido sobre minhas escolhas.
Mas fiz o contrário.
Coloquei um chinelo, atravessei o corredor do prédio como uma criminosa e bati na porta do apartamento dele. Desde criança, eu entrava ali como se fosse minha segunda casa. Só que naquela noite tudo parecia diferente. O silêncio, a luz fraca do quarto dele, o cheiro de sabonete no ar, Pedro sentado na beira da cama com o cabelo úmido e uma camiseta preta simples que, por algum motivo injusto, parecia roupa de ensaio fotográfico.
Ele me olhou de cima a baixo.
— Veio mesmo.
— Vim para impedir um desastre familiar.
— Sei.
Sentamos no chão, perto da escrivaninha, dividindo um fone de ouvido. Eu tentei agir como se fosse a pessoa mais madura do mundo. Pedro, que normalmente falava até dormindo, ficou calado.
O vídeo começou. Eu durava olhando para a tela por três segundos e depois desviava. Ele parecia uma estátua. O clima ficou tão estranho que eu quis rir, tossir, fingir uma convulsão, qualquer coisa.
Então percebi uma coisa pior.
Eu não estava mais pensando no filme.
Estava pensando no Pedro.
Na boca dele. No cheiro dele. Na proximidade absurda do joelho dele encostando no meu. Em como todos os garotos que eu conheci na faculdade pareciam sem graça perto dele. Em como, por culpa dele, meu primeiro beijo ainda era uma piada entre minhas amigas.
Do nada, travei a tela do celular.
Pedro virou para mim.
— Ué. Acabou a aula?
Eu respirei fundo, sem coragem nem de olhar direito.
— Pedro… você já beijou alguém?
Ele me encarou como se eu tivesse jogado uma bomba no colo dele.
— Que pergunta é essa?
— Responde.
— Você acha que eu tenho tempo? Você me inferniza desde que eu tinha cinco anos.
Eu ri, nervosa. Depois falei sem pensar:
— Então me beija.
O sorriso dele sumiu.
O quarto ficou imóvel.
— O quê?
— Eu só quero saber como é. A gente é amigo desde sempre. Não tem drama.
Pedro olhou para a minha boca. Por um segundo, achei que ele fosse aceitar. Mas então ele mudou completamente. O rosto fechou, a voz ficou dura.
— Você quer me usar como teste?
— Não foi isso que eu quis dizer.
— Foi exatamente isso.
Ele levantou, pegou meu celular, apagou os vídeos salvos e jogou o aparelho no meu colo.
— Vai dormir, Larissa.
— Pedro…
— Vai.
Fui embora com raiva, vergonha e uma dor estranha que eu não sabia explicar.
No dia seguinte, para tentar esquecer, aceitei o convite de um grupo antigo da escola para uma aula de culinária num bistrô em Pinheiros. E quase gritei quando vi que Rafael também iria.
Rafael tinha sido meu crush secreto no ensino médio. Bonito, educado, gentil, aquele tipo de garoto que parecia feito de luz. Eu até escrevi uma carta para ele, anos atrás, e pedi justamente ao Pedro para entregar.
Rafael nunca respondeu.
Quando soube que ele estava solteiro e de volta ao Brasil, meu coração adolescente ressuscitou igual novela reprisada.
Eu me arrumei como se fosse para uma premiação. Vestido bonito, cabelo feito, batom impecável. Quando abri a porta de casa, Pedro estava me esperando no corredor.
— Você vai assim?
— Assim como?
Ele apontou para meu vestido.
— Toda produzida.
— Problema meu.
— Para o Rafael?
Sorri, satisfeita.
— Talvez.
A cara dele escureceu.
Chegamos ao restaurante discutindo como sempre. Mas, quando avistei Rafael saindo de um carro elegante, meu coração acelerou.
Até ele se inclinar para dentro do carro e beijar outro homem.
Um beijo carinhoso, natural, cheio de intimidade.
Eu congelei.
Pedro se aproximou do meu ouvido e sussurrou:
— Parece que seu príncipe encantado já tem príncipe.
Sentei na mesa sentindo minha dignidade virar pó. Só que aquilo ainda não era nada comparado ao que eu descobriria depois.
Porque o maior segredo daquela noite não era sobre Rafael.
Era sobre Pedro.
E eu não fazia ideia do tamanho da confusão que estava prestes a começar…
PARTE 2
Eu passei metade do jantar encarando o prato como se o arroz tivesse culpa pela minha humilhação.
Rafael, lindo como sempre, conversava com todo mundo com aquela calma de propaganda de margarina. O namorado dele, Caio, chegou depois e foi recebido com naturalidade por quase todos. Menos por mim, que ainda tentava processar o fato de ter suspirado por anos por um homem que jamais olharia para mim daquele jeito.
Pedro, claro, parecia se divertir.
— Está bem? — ele perguntou, fingindo preocupação.
— Estou ótima. Só considerando mudar de país, de nome e talvez de gênero.
Ele segurou o riso.
— Dramática.
— Você sabia, não sabia?
Ele ficou sério.
— Sabia que o Rafael gostava de homens? Sabia.
— E não me contou?
— Não era meu segredo para contar.
Aquilo me calou. Por mais que eu quisesse xingar Pedro, ele tinha razão. A vida de Rafael não era fofoca de intervalo. Ainda assim, uma parte de mim se sentiu enganada.
— E a carta? — perguntei, estreitando os olhos. — Você entregou mesmo?
Pedro pegou o copo de água, tranquilo demais.
— Entreguei.
— Juro que se você leu…
— Não li.
— Se você jogou fora…
— Não joguei.
— Se você sabotou minha vida amorosa…
Ele me encarou com uma expressão que eu não consegui decifrar.
— Larissa, sua vida amorosa se sabota sozinha.
Eu chutei a canela dele por baixo da mesa.
Mais tarde, enquanto o grupo aprendia a fazer massa fresca, Pedro ficou ao meu lado. Eu tentava abrir a massa com o rolo, mas estava tão irritada que quase transformei o macarrão em arma branca.
Rafael passou perto de mim e sorriu.
— Lari, faz tempo que a gente não conversa. Você sumiu.
Antes que eu respondesse, Pedro colocou farinha no meu nariz.
— Ela anda ocupada estudando biologia humana.
Eu virei lentamente para ele, com vontade de cometer um crime.
— Repete.
Ele riu.
Rafael percebeu o clima e olhou de um para o outro.
— Vocês continuam iguais.
— Infelizmente — respondi.
— Na verdade — Rafael disse, com uma doçura inesperada — eu sempre achei que vocês dois iam acabar juntos.
Eu e Pedro falamos ao mesmo tempo:
— Nunca.
— Não viaja.
Só que Pedro falou rápido demais. Duro demais.
Senti uma pontada no peito.
Depois da aula, fomos todos para a calçada esperar os carros. A noite estava fresca, a rua movimentada, bares cheios, aquele caos gostoso de São Paulo. Eu estava distraída quando vi uma garota linda se aproximar de Pedro. Marina, ex-colega nossa, cabelo perfeito, sorriso perfeito, confiança perfeita.
— Pedro, você quer sair qualquer dia desses?
Eu devia ter olhado para outro lado. Mas fiquei ali, parada, fingindo mexer no celular.
Pedro levantou o pulso.
No pulso dele havia uma xuxinha rosa.
Minha xuxinha.
Eu tinha dado para ele semanas antes, num dia qualquer, para prender um pacote de apostilas. Nem lembrava mais.
— Acho melhor não — ele disse. — Já tenho dona.
Meu estômago virou.
Marina olhou para a xuxinha, entendeu errado, pediu desculpas e foi embora.
Eu agarrei o braço dele.
— Que palhaçada foi essa?
— Que palhaçada?
— Minha xuxinha no seu pulso?
— Você me deu.
— Para segurar apostila, não para espantar mulher.
Ele se aproximou, os olhos escuros brilhando de um jeito perigoso.
— E se eu quiser espantar?
Meu coração disparou.
— Por quê?
Ele ficou calado.
Naquela mesma hora, Rafael apareceu atrás da gente. Ele olhou para Pedro, depois para mim, e soltou uma risada baixa.
— Vocês dois são muito burros.
— Obrigada — falei.
Rafael respirou fundo.
— Larissa, tem uma coisa sobre aquela carta.
Meu corpo travou.
Pedro mudou de expressão na hora.
— Rafael, não.
— Ela merece saber.
Olhei de um para o outro.
— Saber o quê?
Rafael parecia desconfortável, mas decidido.
— Eu recebi sua carta, sim. E respondi.
Minha garganta secou.
— Respondeu?
Ele assentiu.
— Eu escrevi uma carta para você. Expliquei que gostava muito de você, mas não daquele jeito. E também disse outra coisa.
Pedro fechou os olhos, como se soubesse exatamente o que viria.
— Que coisa?
Rafael olhou para Pedro.
— Eu disse que a pessoa que gostava de você de verdade estava bem mais perto do que você imaginava.
O mundo ao meu redor ficou mudo.
Virei devagar para Pedro.
Ele não me encarava.
— Pedro — minha voz saiu baixa. — Cadê essa carta?
Ele apertou a mandíbula.
— Larissa…
— Cadê?
Por um segundo, achei que ele fosse inventar uma piada. Mas ele só respirou fundo e disse:
— No meu quarto.
Aquilo bateu em mim como um tapa.
Anos.
Anos achando que tinha sido ignorada.
Anos ouvindo Pedro me provocar, dizendo que Rafael jamais gostaria de mim.
Anos sem saber que existia uma resposta.
Eu dei um passo para trás.
— Você escondeu?
— Eu ia te contar.
— Quando? No meu casamento?
Pedro tentou segurar meu braço. Eu puxei.
— Não toca em mim.
A expressão dele desmoronou.
— Lari, eu fiz errado. Mas não foi para te machucar.
— Então foi para quê?
Ele abriu a boca, mas não respondeu.
E naquele silêncio, eu entendi que a verdade era maior do que uma carta escondida.
Muito maior.
E que, se eu entrasse no quarto dele naquela noite, nada entre nós voltaria a ser como antes…
PARTE 3
Eu deveria ter ido para casa.
Deveria ter tomado banho, chorado, bloqueado Pedro por pelo menos quarenta e oito horas e escrito um textão passivo-agressivo nos melhores amigos.
Mas fui para o apartamento dele.
Subi pelo elevador em silêncio, com Pedro ao meu lado, ambos olhando para a porta metálica como se ela fosse uma parede entre o antes e o depois. Quando chegamos, dona Sônia estava na sala vendo novela, com a tranquilidade de quem não fazia ideia de que o filho estava prestes a ser julgado por crimes emocionais gravíssimos.
— Oi, Lari. Quer bolo?
— Agora não, tia.
— Brigaram de novo?
Pedro respondeu ao mesmo tempo que eu:
— Não.
— Sim.
Dona Sônia só levantou a sobrancelha.
— Então é sério.
Entramos no quarto dele. O mesmo quarto onde eu tinha assistido desenho quando criança, feito trabalho de escola, chorado por nota baixa, dormido no colchão no chão em festas do pijama com as primas dele. O mesmo quarto onde, dias antes, eu tinha pedido um beijo como se fosse uma brincadeira e saído com o peito arranhado.
Pedro abriu uma gaveta. Tirou uma caixa velha de tênis. Dentro havia ingresso de cinema, bilhete de ônibus, pulseira de festa junina, fotos impressas, papel de bombom, um monte de pequenas lembranças que eu nem sabia que ele guardava.
E, no fundo, um envelope amarelado.
Meu nome estava escrito com a letra de Rafael.
Pedro me entregou.
Eu quase não consegui abrir.
A resposta era curta, gentil e dolorosamente honesta. Rafael dizia que tinha carinho por mim, mas que seu coração já pertencia a outra pessoa. Pedia desculpas por não poder corresponder. E terminava com uma frase que fez meus olhos encherem de lágrimas:
“Às vezes, a gente procura longe o que sempre esteve segurando a nossa mão.”
Abaixo, escrito à caneta, como se Rafael tivesse acrescentado depois:
“Pedro gosta de você. Talvez ele nunca tenha coragem de dizer.”
Fiquei parada, segurando o papel.
— Você leu — eu sussurrei.
Pedro passou a mão pelo cabelo, desesperado.
— Li.
— E escondeu.
— Escondi.
A raiva veio quente.
— Você me deixou sofrer por uma resposta que existia.
— Eu sei.
— Você me deixou achar que eu não merecia nem uma explicação.
— Eu sei.
— Você ainda ficou me humilhando, dizendo que Rafael nunca olharia para mim.
Ele fechou os olhos.
— Porque eu era um idiota com ciúme.
A frase caiu no quarto como um trovão.
Eu ri sem humor.
— Ciúme?
Pedro levantou o rosto. Os olhos dele estavam vermelhos, e aquilo me desarmou mais do que qualquer pedido de desculpas.
— Eu tinha dezesseis anos, Larissa. Eu era burro, covarde e apaixonado pela minha melhor amiga. Quando você me entregou aquela carta toda feliz, falando do Rafael como se ele fosse o sol da sua vida, eu senti uma coisa horrível. Eu entreguei, sim. Juro. Mas quando ele me deu a resposta e escreveu aquilo, eu surtei.
Ele respirou fundo.
— Pensei: se ela ler isso, vai perceber. Vai me perguntar. E eu não vou saber o que fazer. Então guardei. Falei que ele não respondeu. E depois, quando vi você chorando, quis voltar atrás, mas já tinha feito a besteira. Fui adiando. Um dia virou uma semana. Uma semana virou anos.
Eu apertei a carta com força.
— Você decidiu por mim.
— Decidi. E foi errado.
Aquilo, pelo menos, ele não tentou negar.
Sentei na cama, porque minhas pernas estavam fracas. Pedro ficou em pé, como alguém esperando sentença.
— Sabe o que mais dói? — perguntei. — Não é o Rafael. Eu superei o Rafael faz tempo. O que dói é você. Porque eu confiava em você para tudo.
A voz dele quebrou.
— Eu sei.
— Você era a pessoa que eu chamava quando estava doente. Quando brigava com meus pais. Quando tinha medo. Quando eu me sentia feia, burra, perdida. Era você.
— Lari…
— E você guardou uma parte da minha vida numa caixa.
Ele se ajoelhou na minha frente. Não de forma dramática, não como novela. Mas como alguém que estava cansado de fingir que não sentia.
— Eu sinto muito. De verdade. Eu não tenho desculpa bonita. Não posso dizer que foi para te proteger. Foi egoísmo. Medo. Ciúme. Eu errei com você.
Pela primeira vez na vida, Pedro não fez piada.
Isso doeu mais.
Ficamos em silêncio por um tempo. Lá fora, a novela da dona Sônia tocava baixinho. Alguém no prédio arrastou uma cadeira. A vida continuava normal, mesmo enquanto a minha virava do avesso.
— E o beijo? — perguntei.
Ele olhou para mim, confuso.
— O quê?
— Quando eu pedi para você me beijar. Por que você reagiu daquele jeito?
Pedro soltou uma risada triste.
— Porque eu queria demais.
Meu coração tropeçou.
— Queria?
— Claro que queria. Você acha que foi fácil ficar do seu lado, ouvindo você falar que queria “testar” um beijo comigo como se eu fosse um boneco de treino?
Eu abaixei os olhos.
— Eu não sabia.
— Eu sei. E eu também não ajudei. Fiquei com medo de te beijar e você rir depois. De você dizer que não sentiu nada. De perder minha melhor amiga por não conseguir ser só amigo dela.
Ele tirou a xuxinha rosa do pulso e colocou sobre a cama, entre nós.
— Eu usei isso para afastar as outras meninas porque, de um jeito ridículo, parecia que eu tinha um pedacinho seu comigo. Eu sei que é patético.
— É um pouco.
Ele sorriu de leve.
— Obrigado pela sinceridade.
Eu olhei para a xuxinha. Para a caixa cheia de lembranças. Para a carta que ele escondeu. Para o menino que me levou remédio na chuva no ensino médio, que carregava minha mala sem reclamar, que me provocava até eu querer bater nele, mas sempre aparecia quando eu precisava.
Pedro tinha errado.
Muito.
Mas o erro dele não apagava tudo que ele tinha sido.
Também não apagava o que eu sentia, embora eu tivesse passado anos dando outros nomes para aquilo: costume, amizade, implicância, dependência, birra.
Talvez fosse amor desde muito antes de eu saber reconhecer.
Levantei devagar.
— Eu não vou te perdoar hoje só porque você fez essa cara de cachorro abandonado.
Ele assentiu.
— Justo.
— Você vai ter que merecer.
— Eu mereço começar do zero?
Pensei por alguns segundos.
— Do zero, não. A gente tem história demais para fingir que não existe. Mas também não dá para continuar como antes.
Pedro engoliu seco.
— Então como fica?
Peguei a xuxinha e prendi no meu próprio pulso.
— Fica assim: você vai me pagar um rodízio japonês caro, vai me contar tudo que já escondeu, vai pedir desculpa por cada piada idiota sobre o Rafael e, principalmente, nunca mais vai decidir nada por mim.
Ele soltou o ar, quase sorrindo.
— Fechado.
— E mais uma coisa.
— Qualquer coisa.
Olhei nos olhos dele.
— Se um dia você gostar de mim, vai falar direito. Sem deboche, sem joguinho, sem me chamar de doida.
Pedro ficou muito sério.
— Eu gosto de você, Larissa.
Meu peito apertou.
— Gosto desde quando você caiu de bicicleta tentando me impressionar na quinta série. Gosto desde quando você roubava batata frita do meu prato. Gosto desde quando você chorou porque achou que ninguém ia te escolher na quadrilha e eu fui lá te puxar pela mão. Gosto de você de um jeito que me deixou covarde por muito tempo.
Eu senti as lágrimas escorrerem.
— Você é um idiota.
— Eu sei.
— Um idiota manipulador de cartas.
— Também sei.
— Um idiota bonito, infelizmente.
Ele riu baixo, aliviado e nervoso.
— Isso ajuda?
— AtrapaIha.
Então fui eu que me aproximei.
Dessa vez não era curiosidade. Não era teste. Não era filme, brincadeira, orgulho ou impulso.
Era escolha.
Pedro esperou. Pela primeira vez, ele não tentou controlar nada. Só ficou ali, olhando para mim, como se eu fosse a resposta de uma pergunta que ele guardava há anos.
— Posso? — ele perguntou.
Eu assenti.
O beijo veio com cuidado. Sem pressa. Sem aquela pressa boba de provar alguma coisa. Era macio, quente, cheio de tudo que a gente não tinha dito. Quando nos afastamos, Pedro encostou a testa na minha.
— Agora você é minha namorada?
— Você está emocionado demais. Vou analisar seu currículo.
— Larissa.
— Tá bom. Talvez.
Ele sorriu como se tivesse ganhado a final da Copa.
Na semana seguinte, Rafael me chamou para um café. Pediu desculpas por não ter falado diretamente comigo na época. Eu disse que estava tudo bem. Ele não tinha culpa da covardia alheia. Caio, o namorado dele, brincou que eu e Pedro éramos o casal mais óbvio e mais lento da história do Brasil.
Eu não discordei.
Pedro cumpriu a promessa. Pagou o rodízio. Pediu desculpas. Ouviu minhas reclamações sem fazer piada por impressionantes quarenta minutos, um recorde mundial. Também me entregou a caixa de lembranças para eu olhar quando quisesse, porque, segundo ele, “memória compartilhada não pode ficar trancada em gaveta”.
A gente não virou um casal perfeito.
Continuamos brigando por besteira. Ele ainda roubava minha batata. Eu ainda chamava ele de convencido. Ele ainda me irritava mais do que qualquer ser humano deveria ter permissão legal para irritar.
Mas agora, quando ele segurava minha mão, eu sabia.
Nem toda história de amor começa com flores, declarações bonitas e encontros planejados.
Algumas começam com uma transmissão errada na TV do vizinho, uma carta escondida, um ciúme adolescente e duas pessoas teimosas demais para admitir que já se amavam havia muito tempo.
E talvez seja por isso que tanta gente perde o amor da vida: não porque ele está longe, mas porque ele está perto demais, disfarçado de implicância, amizade e orgulho.
No fim, aprendi que sentimento guardado vira nó.
E verdade escondida, uma hora ou outra, cobra seu preço.
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