Parte 1
Na manhã em que o marido tentou matá-la, Helena Prado ainda colocou canela no café dele.
Não houve trovão, copo quebrado ou pressentimento gritando pela casa. Só o cheiro de café forte subindo pela cozinha clara do casarão antigo em Higienópolis, São Paulo, enquanto Helena, descalça no piso frio, despejava a bebida na xícara branca de porcelana que Marcelo Ferraz dizia preferir porque “até café precisava parecer caro”.
Ela tinha 39 anos, era casada havia 8, e aprendera a medir o humor do marido pelo jeito como ele encostava o celular na mesa. Naquela manhã, a tela ficou virada para baixo. Sempre ficava. O omelete com espinafre, queijo meia cura e cogumelos, que ela preparara antes das 6, esfriava intacto no prato.
Marcelo, de terno cinza e relógio suíço, mexia no celular com a boca dura.
— Seu café está esfriando — disse Helena.
Ele levantou os olhos como se ela tivesse interrompido uma reunião.
— Helena, quantas vezes eu preciso pedir para você parar com essa encenação?
Ela piscou.
— Encenação?
Marcelo apontou para a mesa, para o guardanapo de linho, para o vasinho com flores brancas que ela havia colocado no centro.
— Essa coisa de esposa perfeita. Café, flor, voz doce. É cansativo.
A frase entrou nela sem fazer barulho. Era assim que Marcelo feria: sem gritar, sem perder a elegância, como quem assinava um contrato em cima de uma ferida.
— Eu só achei que você quisesse comer antes da reunião.
— Eu quero sair sem culpa.
Helena abaixou os olhos. Fora treinada pelo próprio casamento a fazer isso. Nos últimos meses, Marcelo chegava tarde quase todas as noites. Dizia que eram jantares com clientes, reuniões no Itaim, compromissos que ela “não entenderia”. O cheiro de perfume feminino vinha junto, mas ele chamava aquilo de paranoia.
— Você tem chegado tarde todos os dias — ela disse, baixo demais.
Marcelo sorriu.
— Então pare de me esperar.
Ele se levantou, tomou 1 gole de café como quem fazia favor e pegou a pasta de couro.
— Não me ligue hoje, a menos que alguma coisa realmente importante aconteça.
Helena o acompanhou até a porta, ainda presa à esperança idiota de que ele se virasse, pedisse desculpa, tocasse seu rosto, lembrasse que um dia a amou. Mas Marcelo apenas saiu. O carro preto o esperava na rua molhada, com Valdir, o motorista, segurando a porta.
A casa ficou silenciosa.
Era uma casa linda. Janelas altas, escada de madeira, quadros de família, tapetes claros. Também era dela. Dos pais dela. O casarão, 2 apartamentos alugados em Perdizes e uma pequena participação em uma empresa de logística estavam protegidos em um fundo familiar que o pai de Helena organizara antes de morrer.
Marcelo adorava o endereço, as festas, os contatos, o sobrenome dela nos convites. Mas, ultimamente, queria que ela assinasse documentos para colocar parte do patrimônio em uma holding conjunta.
— É planejamento inteligente — dizia ele.
Helena recusara sem sua advogada.
Desde então, a frieza dele virou gelo.
Depois de limpar a mesa, Helena subiu para o pequeno quarto de oração que montara depois da morte dos pais. Havia uma foto deles perto da janela e uma vela apagada sobre a prateleira. Ela se ajoelhou no tapete e tentou rezar por Marcelo, como fazia todas as manhãs.
— Protege meu marido onde ele estiver. Se ele estiver perdido, mostra o caminho de volta.
A voz falhou.
Um peso estranho pressionava seu peito desde o amanhecer. Além disso, um dente latejava no lado direito da boca. A dor era forte demais para mastigar, e Helena decidiu manter o jejum que havia prometido fazer naquela sexta-feira. Não comeria até a noite.
Lá embaixo, dona Cida, a governanta que trabalhava com a família havia 12 anos, chamou da cozinha.
— Dona Helena, as caixas para o abrigo estão prontas.
Helena secou o rosto.
Três tardes por semana, ela ajudava em um abrigo para crianças e mães sem moradia perto da Mooca. Marcelo odiava.
— Você faz caridade para se sentir útil — ele dizia.
Talvez fosse verdade. Mas aquelas crianças a abraçavam como se ela importasse. E, em casa, ela já não sabia se importava para alguém.
Enquanto Helena separava roupas, alimentos e cobertores, Marcelo atravessava a cidade no banco de trás do carro, irritado, suando sob o ar-condicionado. Antes do meio-dia, mandaria Valdir parar em um restaurante japonês caro na Liberdade. Compraria um almoço quente, escreveria um bilhete carinhoso e daria uma ordem ambígua ao motorista.
O plano era simples.
Helena receberia a comida, se emocionaria com a gentileza inesperada, quebraria o jejum por saudade de ser amada e cairia antes que alguém entendesse.
Mas Marcelo esqueceu que o mal, para chegar ao destino, ainda depende de mãos humanas, ruas confusas e gente acostumada a interpretar ordens de homem bravo.
Ao meio-dia, o almoço que devia matar Helena subiu no elevador do prédio de outra mulher.
Se um marido frio te mandasse um gesto doce do nada, você confiaria ou sentiria o perigo chegando?
Parte 2
Valdir dirigia para Marcelo havia 7 anos e sabia mais sobre aquele casamento do que gostaria. Sabia dos silêncios no banco de trás, das ligações interrompidas quando Helena entrava, das noites em que o patrão mandava seguir para a Vila Olímpia em vez de voltar para Higienópolis. Também sabia o nome de Celina Vargas, a mulher que morava no 18º andar de uma torre espelhada, usava perfume marcante e recebia Marcelo com beijos na portaria, sem medo de ser vista. Naquela sexta, Marcelo saiu do restaurante japonês com uma sacola elegante e pediu que Valdir estacionasse em uma rua lateral. Ficou 11 minutos com as cortinas do carro fechadas. Valdir ouviu papel amassando, tampa abrindo, talheres batendo, depois silêncio. Quando Marcelo entregou a sacola, havia um bilhete preso por cima: “Coma tudo, querida. Eu te amo. M.” A ordem veio seca: levar para “a casa da mulher que sempre me espera” e dizer que comesse ainda quente. Valdir pensou em Helena por 1 segundo, mas a palavra “querida” mudou tudo. Marcelo não chamava a esposa assim havia anos. Chamava Celina. Então virou o carro para a Vila Olímpia. Na cabeça do motorista, estava obedecendo com competência. No prédio de Celina, o porteiro sorriu, apertou o elevador e disse que ela tinha sorte. Celina abriu a porta de robe claro, pegou a sacola com olhos brilhando e leu o bilhete como quem recebia uma vitória. Disse a Valdir que avisasse Marcelo que comeria na hora. Às 12:58, Marcelo recebeu a mensagem do motorista: entrega feita, ela ficou feliz, está comendo agora. No escritório, em uma reunião com investidores, Marcelo sorriu de leve debaixo da mesa. Enquanto isso, Helena estava no abrigo da Mooca discutindo com uma menina de 9 anos que queria comer só o recheio do pão. Dona Cida insistia que ela parecia pálida por causa do dente e do jejum. O celular vibrou várias vezes, mas Helena ignorou até ver o nome de Valdir em uma mensagem urgente. Ele nunca falava com ela diretamente. Quando ligou, a voz dele tremia. Perguntou se Marcelo havia enviado almoço para ela. Helena disse que não. O silêncio do outro lado pareceu abrir um buraco. Valdir contou que Celina
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