PARTE 1
— Some da minha frente, Clara. Eu nunca te prometi nada.
Clara ficou parada no meio do corredor da faculdade, segurando uma sacola com um presente que ela tinha passado a noite escolhendo. Na frente dela, Lucas, o rapaz por quem ela tinha se apaixonado em silêncio durante três meses, falava como se ela fosse apenas um incômodo.
— Eu gosto de outra pessoa — ele continuou, ajeitando a mochila no ombro. — E ela aceitou sair comigo. Então para de me mandar mensagem, de trazer café, de comprar essas coisas. Vai pegar mal.
Aquelas palavras bateram mais forte do que um tapa.
Clara lembrou de todas as vezes em que Lucas aceitou carona, aceitou lanche, aceitou ingresso de cinema, aceitou ajuda nos trabalhos. Nunca dizia sim de verdade, mas também nunca dizia não. E agora, na frente de todo mundo, ele fazia cara de vítima.
— Então eu era o quê? Plano B? — ela perguntou, com os olhos cheios d’água.
Lucas suspirou, impaciente.
— Não exagera. Eu sempre te vi como uma irmã.
Clara olhou para a sacola na própria mão. Depois olhou para ele.
— Irmã que paga seu cinema? Irmã que compra presente? Irmã que você chama quando está sem dinheiro?
Lucas abriu a boca para responder, mas Clara não esperou. Jogou a sacola contra o peito dele com tanta força que ele quase caiu sentado.
— Você não é confuso, Lucas. Você é covarde.
Ele tentou segurar o braço dela.
— Clara, calma, vamos conversar…
Foi o pior erro.
Clara, que desde criança fazia judô no bairro por insistência do avô, torceu o pulso dele e o derrubou no chão em dois segundos. O corredor inteiro ficou em silêncio.
— Encosta em mim de novo e eu te ensino a voar — ela disse.
Depois saiu andando, tentando manter a dignidade até dobrar a esquina. Só quando chegou numa viela perto de uma oficina velha, atrás da faculdade, é que desabou. Sentou no meio-fio e começou a chorar feito criança.
— Que barulho é esse? Parece sirene de ambulância sem bateria.
Clara levantou o rosto, assustada.
Da porta de um galpão estreito saiu um homem enorme, de regata preta, corrente grossa no pescoço e braços cobertos de tatuagens. Ele olhou para ela, viu o nariz escorrendo, os olhos vermelhos, e ficou sem jeito.
— Foi mal. Pode continuar chorando. Só que daqui a pouco vai rolar uma reunião meio chata aqui. Talvez seja melhor você ir embora.
Clara nem respondeu. Pegou a bolsa, levantou num pulo e saiu correndo.
Quando chegou ao apartamento onde morava com a mãe, o celular tocou. Era dona Márcia.
— Filha, amanhã você vem almoçar em casa. Seu noivo chegou.
Clara achou que tinha ouvido errado.
— Meu o quê?
— Seu noivo de infância. Seu avô combinou com a família dele quando vocês eram pequenos.
Na manhã seguinte, Clara invadiu a casa do avô em Santos decidida.
— Vô, eu sou contra casamento arranjado!
Seu Orlando, noventa e dois anos, sentado na poltrona como se estivesse esperando novela das nove, levou a mão ao peito.
— Minha netinha… eu estou velho. Só tenho um sonho antes de partir.
— O senhor fala isso desde os setenta!
— E continuo perto de partir.
Antes que Clara pudesse protestar, ele colocou uma foto na mão dela.
O homem da foto era bonito. Bonito demais. Mandíbula marcada, olhos escuros, jeito sério. O problema era que havia algo familiar naquele rosto.
Clara mandou a foto para a melhor amiga, Bianca.
“Investiga esse homem. Dizem que é meu noivo.”
Bianca respondeu meia hora depois com áudio desesperado:
“Clara, tenho uma notícia boa e uma péssima. A boa: ele é mais bonito pessoalmente. A péssima: ele é Rafael Bittencourt.”
Clara gelou.
Rafael Bittencourt era conhecido no litoral inteiro como dono de uma empresa de segurança privada, mas a fofoca dizia outra coisa: que ele mandava em metade dos homens tatuados da cidade, que ninguém desafiava Rafael e saía sorrindo.
Bianca mandou uma foto dele com o pai dela, os dois abraçados, cercados de homens de preto.
“Amiga, pelo amor de Deus, desfaz esse noivado.”
Naquela madrugada, Clara chorou na beira da cama do avô até ele perder a paciência e entregar um endereço.
— Quer cancelar? Vai lá e fala com ele.
À meia-noite, Clara estava diante de uma casa enorme, de portão preto, respirando como quem ia entrar num julgamento.
A porta abriu.
Era o homem da viela.
O mesmo braço tatuado. A mesma corrente. A mesma cara de quem podia quebrar uma parede.
Clara quase caiu dura.
— Eu… eu vim cancelar o casamento.
Rafael olhou para ela em silêncio.
Clara já estava pronta para correr quando ele tirou a corrente do pescoço devagar, abaixou a cabeça e falou, com uma voz estranhamente magoada:
— Você não gosta de mim em quê? Eu mudo.
Ela piscou.
— Como assim?
Ele estendeu uma toalha branca, virou de costas e apontou para as próprias tatuagens.
— Se for por isso, pode esfregar. É tudo adesivo. Eu tenho medo de agulha.
Clara ficou imóvel.
E naquele segundo, ela percebeu que talvez o “chefão perigoso” fosse muito mais estranho do que assustador…
PARTE 2
Clara entrou na sala de Rafael com a sensação de que tinha caído dentro de uma pegadinha nacional.
O homem que, minutos antes, parecia capaz de comandar um exército, estava sentado no sofá, esfregando o braço com uma toalha úmida e fazendo careta.
— Ai. Vai com calma, isso arde.
— Rafael, é adesivo.
— Mesmo assim, minha pele é sensível.
Clara não sabia se ria ou se saía correndo.
As tatuagens ameaçadoras começaram a desaparecer uma por uma. Dragões, caveiras, frases em inglês escritas errado. Debaixo de tudo, surgiu uma pele limpa, branca, quase delicada para alguém daquele tamanho.
— Então você não é… perigoso?
Rafael endireitou o corpo, ofendido.
— Eu sou empresário.
— Empresário com vinte homens de preto te chamando de patrão?
— Segurança patrimonial. Minha empresa cuida de condomínio, evento, shopping, essas coisas.
— E por que todo mundo diz que você é chefe de gangue?
Ele ficou vermelho.
— Marketing.
Clara encarou.
— Marketing?
Rafael tossiu.
— Quando comecei, ninguém respeitava minha empresa. Aí uns concorrentes mandaram capangas tatuados intimidar meus funcionários. Meus funcionários ficaram revoltados, começaram academia, colocaram tatuagem, compraram roupa preta… e funcionou. O contrato triplicou.
— E você?
— Eu tentei tatuar de verdade, mas desmaiei antes da agulha encostar.
Clara finalmente riu.
Rafael olhou para ela como se aquele riso fosse a coisa mais bonita que já tinha visto.
Na manhã seguinte, porém, o susto começou cedo. Clara acordou no sofá da casa dele, coberta por uma manta, e caiu direto em cima de Rafael, que dormia no tapete.
O celular tocava. Era Bianca.
— Clara! Você sumiu depois de ir cancelar o noivado! Me fala agora: ele é bonito sem camisa?
Clara olhou para baixo.
Rafael estava sem camisa.
Oito músculos perfeitamente desenhados olharam de volta para ela.
— É… aceitável — Clara gaguejou.
Rafael, ainda meio sonolento, levantou o rosto e disse:
— Bianca, pelo respeito que tenho ao seu pai, você devia me chamar de tio.
Do outro lado, silêncio.
Bianca desligou.
Clara saiu correndo para o banheiro com o rosto pegando fogo.
Tentou fugir do assunto por semanas. Inventou prova, trabalho, enxaqueca, curso, até dor no joelho. Mas o destino parecia ter prazer em empurrá-la de volta para Rafael.
Depois das provas, Bianca a arrastou para um bar em São Paulo.
— Hoje você vai esquecer homem frouxo e noivo tatuado.
Clara, usando moletom largo e tênis, protestou:
— Eu pareço uma universitária indo comprar pão.
— Comigo do lado, você parece misteriosa.
Duas taças depois, Clara foi ao banheiro e voltou para a sala errada. Entrou num reservado cheio de homens grandes, todos de preto, alguns com tatuagens no pescoço. No centro, sentado como rei, estava Rafael.
— Clara? — ele perguntou, arregalando os olhos. — Você bebeu?
— Um pouquinho — ela disse, levantando um dedo. — Uma garrafa.
Os homens ficaram tensos.
Clara apontou para eles.
— Vocês são dançarinos?
Ninguém respondeu.
— Então dança.
Rafael fechou os olhos, derrotado.
Cinco minutos depois, homens temidos por empresários da cidade balançavam os ombros sem ritmo enquanto Clara aplaudia séria, como jurada de programa dominical.
Quando Bianca entrou, encontrou a melhor amiga sentada ao lado de Rafael, obrigando todos a resolverem questões antigas do Enem porque, bêbada, Clara sempre achava que precisava passar no vestibular de novo.
— Tio Rafael… — Bianca sussurrou, horrorizada. — O senhor estudou onde?
— Harvard — ele respondeu, preenchendo uma alternativa.
Bianca quase pediu desculpas de joelhos pela humanidade inteira.
No dia seguinte, Clara acordou em casa e encontrou Rafael na sala, diante do avô dela, com olheiras fundas e um caderno cheio de exercícios.
— Ele passou a noite terminando suas questões — disse seu Orlando, orgulhoso. — Bom rapaz.
Clara olhou para Rafael.
Ele apenas mostrou o caderno.
— Dois terços eu fiz. O resto eu copiei do gabarito. Não sou santo.
Ela queria pedir desculpa. Queria agradecer. Queria desaparecer.
Mas antes que dissesse qualquer coisa, Rafael se aproximou e falou baixinho:
— Só um pedido. Da próxima vez que você colar adesivo em mim bêbada, não coloca desenho de preguiça no peito. Meus funcionários riram a semana inteira.
Clara arregalou os olhos.
E só então percebeu: no meio daquele homem enorme, havia uma preguiça sorridente grudada bem no lugar mais visível.
PARTE 3
A história da preguiça virou lenda dentro da empresa de Rafael.
Homens que antes entravam em reunião com cara fechada começaram a tossir para esconder risadas. Um segurança chamado Naldinho até mandou fazer camiseta com uma preguiça musculosa, mas Rafael confiscou tudo antes que Clara visse.
O problema é que Clara viu.
E riu tanto que precisou sentar.
— Você está acabando com minha autoridade — Rafael reclamou.
— Sua autoridade acabou quando você disse que tatuagem de adesivo arde.
Ele tentou parecer bravo, mas não conseguiu. Bastava Clara sorrir para aquele homem de quase um metro e noventa virar um adolescente sem jeito.
Durante as férias, Clara arrumou um bico como professora particular de um aluno do ensino médio, Enzo, filho de um comerciante conhecido. O garoto era inteligente, mas vivia dizendo que um dia seria “chefão”.
— Eu vou andar com dez homens atrás de mim — disse Enzo, batendo no peito.
— Isso se chama ser investigado pela polícia — Clara respondeu, sem levantar os olhos do caderno.
— A senhora não entende minha visão.
— Eu entendo boletim de ocorrência. Continua a conta.
Depois da aula, Enzo insistiu para jantar num restaurante caro da Vila Mariana. Clara contou o dinheiro, suspirou e aceitou. Mal entrou, reconheceu um dos funcionários de Rafael perto da cozinha.
— Cunhada! — o homem gritou.
Clara congelou.
— Não sou cunhada de ninguém.
Tarde demais. Em menos de um minuto, ela foi levada até um salão reservado. Lá estavam Rafael e seus homens usando bigodes falsos, bonés e óculos escuros.
— Que fantasia é essa? — Clara perguntou.
Rafael arrancou o bigode, envergonhado.
— Operação comercial.
— Vocês estão sabotando concorrente de novo?
Naldinho explicou, orgulhoso:
— Eles trocaram nosso jantar de cliente por pepino amassado semana passada. Hoje descobrimos que o investidor deles odeia coentro. Então trocamos o cardápio inteiro por comida cheia de coentro.
Clara ficou olhando.
Na cabeça dela, guerra empresarial envolvia advogado, contrato, auditoria. Na vida de Rafael, envolvia coentro.
Antes que pudesse ir embora, os homens trouxeram Enzo para dentro, pálido de medo.
— Soltem minha mulher! — ele gritou, tremendo.
O salão inteiro ficou em silêncio.
Rafael levantou devagar.
— Sua o quê?
Enzo engoliu seco.
— Minha professora. Quer dizer… futura mulher. Talvez.
Clara levou a mão ao rosto.
— Enzo, pelo amor de Deus.
Rafael caminhou até o garoto e se abaixou na frente dele.
— Escuta aqui, pequeno revolucionário. Clara não é prêmio de ninguém. Muito menos de moleque que não sabe resolver equação do segundo grau.
Enzo quase chorou.
Clara puxou Rafael pela manga.
— Para de assustar meu aluno.
— Ele me chamou de concorrência.
— Ele tem dezessete anos.
— Idade suficiente para respeitar a professora.
A frase saiu tão séria, tão protetora, que Clara ficou sem resposta. Durante o jantar, Rafael encheu o prato dela com tudo que sabia que ela gostava. Não perguntou como sabia. Talvez tivesse prestado atenção demais desde o começo.
Na saída, Enzo ainda tentou uma última coragem.
— Vocês nem são casados. Eu ainda tenho chance.
Rafael segurou a mão de Clara.
— Chance de estudar. Só isso.
No carro, o silêncio ficou diferente. Não era constrangimento. Era algo quente, estranho, crescendo entre os dois.
Rafael respirou fundo.
— Clara.
— O quê?
— Eu gosto de você.
Ela virou o rosto, surpresa.
Ele olhava para fora da janela, com as orelhas vermelhas.
— Eu sei que a gente se viu poucas vezes. Sei que comecei parecendo um criminoso de novela. Sei que usei tatuagem falsa, que meus funcionários são meio sem noção, que sua família provavelmente acha que eu sou um problema embrulhado em músculo. Mas eu gosto de você. De verdade.
Clara ficou muda.
Depois de Lucas, ela tinha prometido nunca mais gostar de alguém que a deixasse em dúvida. Lucas sempre aceitava, mas nunca assumia. Sempre se aproximava, mas nunca escolhia.
Rafael era o oposto. Desajeitado, exagerado, assustador para quem olhava de longe. Mas quando gostava, dizia. Quando errava, assumia. Quando tinha medo, confessava.
— É minha primeira vez gostando de alguém assim — ele continuou. — Eu pesquisei na internet como ser um bom namorado, mas os conselhos eram horríveis. Um site mandava mandar flores todo dia. Outro mandava fazer ciúme. Eu achei melhor perguntar direto: o que você quer que eu faça?
Clara respirou fundo.
— Primeiro… me deixa ir ao banheiro quando eu pedir.
Rafael ficou parado. Depois assentiu com seriedade absoluta.
— Justo.
Ela riu.
E aquela risada decidiu metade do que ela ainda tinha medo de dizer.
Quando chegaram à casa dela, Clara segurou o cinto de segurança antes de sair.
— Eu também não sei namorar. Então… talvez a gente possa tentar. Sem pressa.
Rafael virou o rosto devagar.
— Tentar?
— Período de experiência.
Ele abriu um sorriso tão grande que parecia ter ganhado a cidade inteira.
— Eu aceito estágio, contrato temporário, experiência, o que você quiser.
Antes que Clara pudesse responder, ele a abraçou. Não com força bruta, mas com cuidado, como se ela fosse importante demais para ser apertada sem permissão.
Naquela noite, pela primeira vez em muito tempo, Clara dormiu sem pensar em Lucas.
Mas o passado não tinha terminado.
No primeiro dia de aula, Rafael foi ajudá-la a levar as malas para o alojamento da faculdade. Enquanto ele comprava chá gelado numa lanchonete, Clara ficou sozinha por alguns minutos.
Foi quando Lucas apareceu.
Estava mais magro, abatido, com olheiras profundas.
— Clara… eu preciso falar com você.
Ela fechou a expressão.
— Eu não preciso falar com você.
Lucas passou a mão no cabelo, desesperado.
— Eu fui um idiota. A menina que eu escolhi só queria meu dinheiro. Gastou minhas economias e foi embora. Eu percebi que quem gostava de mim de verdade era você.
Clara sentiu uma raiva fria subir.
— Você não percebeu que eu gostava de você. Você percebeu que ficou sozinho.
Lucas tentou tocar a mão dela.
— Me dá uma chance. Eu prometo que agora vou te valorizar.
Antes que Clara recuasse, uma mão pesada pousou no ombro dele.
Lucas virou e deu de cara com Rafael.
De regata preta, segurando dois copos de chá gelado, braço cheio de tatuagens falsas novas, Rafael parecia uma muralha.
— Minha reputação está tão fraca assim? — ele perguntou, olhando para Clara com seriedade. — Ou esse rapaz é que não sabe pesquisar?
Clara pegou um dos copos da mão dele e tomou um gole.
— Ele só é mal-informado.
Rafael encarou Lucas.
— Escuta bem. Clara não é estepe emocional. Não é porto seguro para homem quebrado voltar quando outra pessoa foi embora. E, principalmente, não é mulher que você pega pelo braço.
Lucas ficou branco.
— Eu não sabia que ela estava com alguém.
Clara deu um passo à frente.
— Mesmo se eu estivesse sozinha, a resposta seria não.
Foi a primeira vez que Lucas pareceu entender.
Não porque Rafael era grande. Não porque havia tatuagens. Não porque os seguranças dele apareceram ao fundo, fingindo que não estavam ouvindo.
Mas porque Clara falou sem tremer.
Lucas abaixou a cabeça e foi embora.
Rafael a acompanhou em silêncio até o prédio. Só depois reclamou:
— Ele é feio de caráter e fraco de postura. Como você gostou dele?
Clara riu.
— Todo mundo tem uma fase de cegueira.
— Eu não tenho.
— Tem sim. Você achou que tatuagem de adesivo durava um mês.
Ele ficou ofendido.
— Aquilo foi propaganda enganosa.
Meses depois, Clara descobriu algo que mudou tudo.
Rafael guardava, numa caixinha antiga, um adesivo infantil de tatuagem, já amarelado pelo tempo. Era de quando ele era criança.
Quando pequeno, Rafael era magro, quieto e vivia apanhando de meninos maiores. Um dia, numa rua perto da praia, uma garotinha de maria-chiquinha apareceu com um pedaço de pau na mão e os braços cobertos de tatuagens falsas.
— Não bate em quem é menor! — ela gritou.
Os garotos fugiram, assustados.
A menina sentou ao lado dele e entregou um adesivo.
— Minha avó diz que quem tem tatuagem parece corajoso. Toma. E come mais feijão, senão vão continuar te empurrando.
Rafael, com o olho roxo, perguntou:
— Qual seu nome?
A menina sorriu.
— Clara.
Ele nunca esqueceu.
Anos depois, quando o avô dela falou do casamento combinado, Rafael aceitou antes mesmo de ver a foto. Não por obrigação. Mas porque, para ele, Clara sempre tinha sido a primeira pessoa no mundo que o defendeu sem pedir nada em troca.
Quando Clara ouviu isso, não chorou de tristeza. Chorou por entender que algumas pessoas entram na nossa vida fazendo barulho, parecendo confusão, mas na verdade chegam para consertar algo que outras quebraram.
Rafael não era perfeito. Clara também não.
Mas ele nunca a tratou como opção.
E, às vezes, depois de tanta gente brincar com o coração da gente, tudo que mais emociona é encontrar alguém que escolhe ficar — sem vergonha, sem dúvida e sem medo de parecer ridículo por amor.
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